Aujourd'hui, comme à chaque fois que les grands bulletins de nouvelles annonçaient la menace du jour, toute la ville de Crétinopolis avait tremblé.

La grippe du poulet; l'ouragan Agapit; le rhume du lapin; l'ouragan Benoîte; la peste du bison; l'ouragan Crésus; le divorce d'Imelda Polie et de Chad Britt; l'ouragan Donatienne; la hausse du prix de l'essence; la hausse du prix de l'alcool; l'ouragan Éphrem; la hausse du prix des somnifères; la varicelle du macaque; l'ouragan Fernande; l'ouragan Gérard; les matières grasses; le sucre; le sel; le lait; le pain; le beurre; l'ouragan Huguette: à chaque fois, les gens couraient, criaient, gueulaient, fracassaient, brûlaient.

Aujourd'hui, comme à chaque fois, les vitrines avaient éclaté, la fumée s'était élevée, les sirènes avaient retenti. Mais cette fois, contrairement à toutes les autres fois, les types des bulletins de nouvelles n'avaient rien dit.

Tout cela était arrivé trop vite. D'abord, quelques personnes s'étaient mises à jacasser. Comme ça, pour rien, en plein lieu public. Puis d'autres personnes répondaient. Et puis tout le monde jacassait. Tous ces gens, qui osaient à peine s'adresser des regards, se scandaient des phrases par la tête, avec un zèle inexplicable. Puis le souffle manquait aux premiers: ils tombaient et ne se relevaient plus. Les autres continuaient à gueuler fiévreusement, puis tombaient à leur tour. Et puis cela s'était répandu: en quelques heures à peine, prise dans cette étrange convulsion verbale, toute la ville s'était mise à jacasser, à manquer d'air, à tomber.

En plein centre-ville, à l'intersection du 6e Boulevard et de la rue Lapelle, devant un dépanneur en feu, au beau milieu de toute cette cacophonie, un homme échevelé et grisonnant veillait sur un homme sanglant et agonisant.

«Monsieur Flanagan», disait ce dernier, «ça n'a aucun sens».

- Merde, Pigeon, pourquoi tu dis ça?
- J'interrogeais Pataclet, suiv... suivant notre méthode habituelle, et il ne répondait... rien.
- Et alors? Ils jouent toujours aux durs. C'est pour ça que nous avons des méthodes d'interrogation! Bon dieu de merde, reprends tes esprits, Pigeon! Qu'est-ce qui t'est arrivé?
- Je sais tout cela, Monsieur Flana... Flanagan. Voyant que ce Pataclet ne répondait rien, et qu'il jou... qu'il jouait les durs, je suis allé chercher le matériel que vous savez, pour faire... pour essayer de le faire parler. Il fait chaud, ici... Or quand... quand je suis revenu, comment... comment vous expliquer... il s'est mis à répéter une phrase... à la répéter sans arrêt. Peut-être une sorte... une sorte d'énigme. Je n'y comprends rien. Ça n'a aucun sens.

Flanagan ne disait rien; son visage parlait pour lui.

- Servez à ce monsieur une bière et des kiwis.
- Quoi!?
- C'était la phrase de Pataclet: «Servez à ce monsieur une bière et des kiwis, servez à ce monsieur une bière et des... et des kiwis»; ses yeux effrayés plongeaient dans les miens, et il répétait cette phrase, et la répétait, et la répétait encore. Oh, j'ai des... des étourdissements... Ensuite il s'est étouffé.
- Triple queue de vache enragée, c'est n'importe quoi!
- Et ce n'est pas... ce n'est pas tout. Vous avez vu tous ces gens? Tous ces... tous ces morts?
- Si je les ai vus? C'est à cause d'eux que j'ai dû interrompre ma putain de sieste!
- Eh bien, vous devez savoir que... que... servez à ce monsieur une bière et des kiwis.
- Oui, servez à ce monsieur, bla bla bla, je sais, on a compris! Qu'est-ce que je devrais savoir, bordel?
- Servez à ce monsieur une bière et des kiwis.

Pris d'un étrange malaise, Pigeon faiblissait; Flanagan le gifla.

- Pigeon! Réveille-toi! Du cran! Serre les dents! L'ambulance ne devrait pas tarder! Tiens bon, merde!
- Servez à ce monsieur une bière et des kiwis, servez à ce monsieur une bière et des kiwis, servez à ce monsieur une bière et des kiwis...

Le lieutenant Pigeon se leva brusquement, pris de panique, se mit à courir, fit trois pas, trébucha, tomba: il semblait incapable de s'empêcher de dire, de redire, et de redire encore: «Servez à ce monsieur une bière et des kiwis».

Puis il cessa de parler.

L'inspecteur Flanagan - le dernier homme de Crétinopolis - restait planté là, incrédule.

Un inquiétant silence s'installait dans les rues.





Comment en est-on arrivé là? C'est ce que l'on saura en lisant l'épisode précédent...